De blauwdruk

waar kleuren
langzaam nestelen
in grijs van
grauwe maanden

slaapt wit in pas
gevallen sneeuw
zijn winters
maagdelijk rusten

toch zal er iets
gaan broeien in
leven dat door snoeien
kort gehouden wordt

het zijn geen
stemmetjes die soms
winden kleuren wel
de klank van samenspraak

die over het mysterie
van de blauwdruk gaat
de magie raakt van alle lentes
in hun toekomstig ontwaken